Il pleut, il mouille...

Un dimanche enfermée, au lieu d’aller randonner et d’ouvrir grands, mes poumons. Ce sera une journée cocon, à choisir des photos, écrire, encore et encore, les agrémenter. Je suis en pleine rédaction d’un livret sur « Fès, Millénaire », que j’aborde comme une démarche de mémoire, sur mes racines, sur l’origine. Ecrire libère et allège, tandis que la pluie s’est invitée au petit matin, pas du tout décidée à cesser. C’est ainsi, plic ploc, je perçois le bruit régulier qui tinte sur les vitres de la maisonnée. J’ai relancé le poêle, qui émet – de temps à autre - quelques craquements, rassurants. Il pleut, il mouille et au printemps, les bourgeons éclosent, promesse d’autre chose…